Era uma vez...

         Era uma vez um rapazinho magro, com os olhos cheios de curiosidade, que nasceu no interior do Rio Grande do Sul, lá pelas bandas de Inhacorá. Desde cedo ele já observava os bugres na fazenda, atolando as vacas no brejo quando seu pai não estava em casa, para poder comerem a carne. Sua mãe, mulher trabalhadeira e sozinha com oito filhos, não tinha como resgatar as vacas, então as entregava aos índios. Sua memória prodigiosa lembra que, quando sua mãe colocou os oito filhos na carroça para sair "dauqele fim de mundo" rumo à Itaqui, foi sentado na parte de trás, balançando os pés e comendo a galinha com farofa, que ele tirava de dentro de uma lata – escondido, claro! Já nem tinha sete anos e me contou, com um sorriso no canto da boca, que jogava os ossos na estrada, para que sua mãe não visse.

        Coisa de criança, certamente, que ele quase não teve tempo de viver. Desde muito cedo fazia contrabando no rio Uruguai, atravessando com a chalana, remando noite a dentro com sua companheira de contravenção, Maria. Nessa luta diária e noturna para sobreviver, vendeu laranjas, picolés, e tudo o que poderia ser transformado em dinheiro. Corria nas ruas descalço, conhecia todos os “meganhas” (policiais), dormia em baixo da mesa, apanhava dos mais robustos, mas nunca levou desaforo para casa.

         Quando sua irmã Linar deu a ele todas suas economias para a compra de um par de sapatos, para que ele pudesse comprar uma passagem para se alistar na Marinha, sua vida mudou.

       O mar, a itinerância, o desconhecido, a liberdade, deram a ele o reconhecimento da sua alma. Viajou, trabalhou, foi requisitado e reconhecido; administrou, aprendeu que não se discute com superiores; acatou ordens estúpidas e foi condecorado; liderou, conspirou e construiu uma personalidade forte e inflexível – um sobrevivente.

      Esse rapazinho que poderia ter morrido várias vezes teve um anjo da guarda também marcado por batalhas. Não adoecia, não esmorecia, não desistia.

         Apaixonou-se em março e casou-se em dezembro contrariando sua própria natureza. A família deu a ele um sentido de responsabilidade e fidedignidade que já estava lá, em algum lugar, esperando para ser resgatado. E assim, foi a vez de desempenhar o papel de pai, marido e amigo de forma muito boa, porque afinal, não existem regras nem manuais que definam o que fazer com três crianças. Mas ele tinha o fundamental: força de vontade!

      Não faltaram presentes no Natal nem as viagens anuais. Livros, música, dança. Humor, animais dentro de casa e a cobrança de responsabilidade. Nunca faltou comida e conversa. Nunca faltou correção e sinceridade. Hoje, pensando naquele rapazinho que se transformou em um homem, eu queria um pouco mais de tempo.

      Mas o tempo é relativo – aqui e lá – mas, para aquele rapazinho do interior que teve uma sorte danada de singrar mares desconhecidos, oitenta e sete anos foi um tempo considerável!

        Como ele mesmo me disse, à mesa, durantes incontáveis refeições: “Eu poderia ter morrido várias vezes”. E eu sorria, e dizia: “Pois é, Tetéia! Você não morreu porque tinha que estar aqui, neste momento, contando tudo isso para mim. E também, porque eu precisava nascer!”

     É um privilégio ter conhecido esse rapazinho muito forte – física e espiritualmente – e ainda ser filha dele e, no fim, ainda ser testemunha do crescimento de sua alma.

         E assim, depois de um ano sem sua presença física neste plano, tenho certeza que sua história não chegou ao fim, pois ainda podemos viver felizes para sempre com seu amor pela vida – extraordinário!